Como ciencia pasada de moda. Camina entre dos calles que se dividen en ideologias, que segregan la libertad y dignidad en nombre de ambas.
La mira desde la otra acera; ella es de estatura pequeña, con una sonrisa que apenas sin querer esboza, siempre detentando la ideologia, contraponiendose a sus propios sentimientos. Él cansado de tanto atisbar por la cerradura metaforica que se representa en esas flechas rojas y azules que los separan, aburrido de tanta estupidez en nombre de pseudo bienes comunes y a punto de estallar por que no puede acercarse " es contraproducente, tiene que alcanzar sus metas..." se dice cada vez que esa ampolla de su alma esta a punto a vomitar los colores que tiene para pintar esa gris y vieja avenidad anacrónica. Esta vez toma una tiza de color, se agacha mientras nadie le presta atención, pinta una flecha que indica seguir a otro lado, es de color amarillo y verde y naranja, la flecha tricolor se termina dirigiendo la cabeza hacía el otro lado. Alguien se detiene al otro lado antes de que él se levante, alguien tropieza y cae; una pequeña niña que oculta sus lágrimas esta semilevantada del suelo frio de esa tarde de abril.
Se oyen pasos apresurados, un leve forcejeo. Se oye el silencio que se ha depositado súbitamente alrededor, se levantan susurros ahogados. Él no pudo resistir, ha corrido por ella, no fue dificil tomarla en brazos, decirle palabras, destruir la ideologia, intentar pintar nuevos mundos, limpiar el horizonte. Ella llora en silencio, sonrie para sí, para él, regala una sonrisa que se huye de ella, que desbocada corre en busca de él.
Se oyen pasos apresurados, se rastrillan armas, se apresuran a calllar el silencio, los murmurllos cesan, la caminata, el peregrinaje continúa.
Ráfagas de contradicción surcan de ambos lados, el plomo es mensajero de una carta sin retorno. Tal vez son bienvenidas con sonrisas.
La mira desde la otra acera; ella es de estatura pequeña, con una sonrisa que apenas sin querer esboza, siempre detentando la ideologia, contraponiendose a sus propios sentimientos. Él cansado de tanto atisbar por la cerradura metaforica que se representa en esas flechas rojas y azules que los separan, aburrido de tanta estupidez en nombre de pseudo bienes comunes y a punto de estallar por que no puede acercarse " es contraproducente, tiene que alcanzar sus metas..." se dice cada vez que esa ampolla de su alma esta a punto a vomitar los colores que tiene para pintar esa gris y vieja avenidad anacrónica. Esta vez toma una tiza de color, se agacha mientras nadie le presta atención, pinta una flecha que indica seguir a otro lado, es de color amarillo y verde y naranja, la flecha tricolor se termina dirigiendo la cabeza hacía el otro lado. Alguien se detiene al otro lado antes de que él se levante, alguien tropieza y cae; una pequeña niña que oculta sus lágrimas esta semilevantada del suelo frio de esa tarde de abril.
Se oyen pasos apresurados, un leve forcejeo. Se oye el silencio que se ha depositado súbitamente alrededor, se levantan susurros ahogados. Él no pudo resistir, ha corrido por ella, no fue dificil tomarla en brazos, decirle palabras, destruir la ideologia, intentar pintar nuevos mundos, limpiar el horizonte. Ella llora en silencio, sonrie para sí, para él, regala una sonrisa que se huye de ella, que desbocada corre en busca de él.
Se oyen pasos apresurados, se rastrillan armas, se apresuran a calllar el silencio, los murmurllos cesan, la caminata, el peregrinaje continúa.
Ráfagas de contradicción surcan de ambos lados, el plomo es mensajero de una carta sin retorno. Tal vez son bienvenidas con sonrisas.
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